Books&Smith

Books&Smith Contact information, map and directions, contact form, opening hours, services, ratings, photos, videos and announcements from Books&Smith, New York, NY.

11/07/2024

Mi gente querida, si les mandan requests o les escriben diciendo que soy yo, NO SOY YO. Block them!
Abrazos!!

09/22/2024

Poemas de las excelsas poeta Nikelma Mejías-Nina y Silvia Siller, de sus hermosos poemas publicados por Nueva York Poetry Press. 😍😍

09/11/2024

—-Ya soy la otra cosa

Ya soy la otra cosa
—eso que temí entonces.
En horas graves o simples
vislumbré mi forma de cuadrado,
de círculo perfecto;
a horas inusuales, bajo lluvia,
bajo el humo de la soledad
en el reflujo denso
de la compañía inexacta de gente
que creí siempre cerca;
a esas horas,
a otras horas menos claras,
temí ser esto que ahora.
—————————————

07/16/2024

Give it 100%.
Stay consistent.
Be coherent.
Be humble.

06/12/2024

—Fragmento del poema, 'Estoy triste',
del incomparable TTomás Modesto Galán

"Presumí que era diferente a vosotros. Quería mentir de igual modo y ser sombrío y petulante pero no me dieron las fuerzas para tanta imaginación corporativa. A mí me alimenta una vagancia fértil de algún gueto subterráneo. Ustedes no tienen toda la culpa de mi felicidad. Caigo tardíamente en una conciencia atroz. Les pedí a ustedes que diesen lo que yo no podía. Pudiéramos celebrar mi fracaso existencial y el éxito de ustedes a la hora de cobrar las cuentas ajenas o de engordar a costa de este aburrimiento metafísico. Ustedes han sido más audaces en darle sentido a lo que yo me negaba a aceptar como destino del ser. Ya no me abruman aquellos pasos firmes y fieros hacia una libertad inútil de describir en un poema. Hay un vacío libertario entre los delincuentes sorprendidos por una sabiduría intolerable, buena para asustar a los torpes. A mí me empobreció la ética del deber, la moral sospechosa de los bustos que cagan las palomas y a ustedes los enriqueció la contabilidad de una hipocresía dulce. Intuí la belleza de un gesto rastrero aplaudible. Sostiene las cenizas del mundo en pie y la venganza del ser como un heroísmo indultable. Dónde está mi esperanza si soy adicto a la hermosa idiotez de ser feliz."

TÓQUITI!!!!!

06/05/2024

—Breve intento de plagio

Una gran editorial ha rechazado una historia que a mi juicio era formidable, aunque, admito, un tanto fantástica. Ellos alegan que estos tiempos no están para fantasías, que la gente quiere leer asuntos más "viscerales y humanos" —sus palabras. Pero creo que en toda historia, por fantástica que sea, siempre hay algo de humano. Se trata de un joven humilde que nace de una palabra en el vientre de una muchacha que nunca tuvo relaciones sexuales. El muchacho se va en una aventura por el mundo y, cuando regresa, ya todo un hombre, viene con poderes sobrenaturales que, según él y un grupo de hombres que lo acompañan, provienen de su linage. El hombre se enfrenta a demonios y emperadores, sobrevive circunstancias imposibles, soporta la crítica y burla de muchos porque, bueno, habla solo; y, al final, traicionado por uno de sus amigos, muere horriblemente. Sin embargo, sus poderes trascienden la muerte y vuelve a la vida, pero esta vez transformado en energía y, de algún modo, siendo a la vez él, su esencia, y, nada más y nada menos, que su propio padre.

Pues, ahí está. Sí suena bastante fantástica, pero creo que tiene potencial.Aún no entiendo por qué la han rechazado. ¿Qué se le va a hacer?

-----------

ES 2019

06/04/2024

Mi hijo desconoce el oro que me prodiga
cuando abre el portón de su presente
para que yo ocupe su estancia.

Su sonrisa,
flor discreta allende la verja y su óxido,
prefigura la ternura,
que acecha.

En vida ha heredado mis máculas,
mis vicios más elementales:
el café (noche negrísima y dulce acostada
sobre su lengua),
la risa fácil,
y el verso—ese inútil ejercicio de bellas falacias.

Yo lo abrazo con los ojos porque sé que
se postpone para agradarme.
Y escucha atento, más que mis palabras,
la fiebre de lo que digo,
el cataclismo que soy
cuando mi voz navega, buque,
los mares de la soledad o la poesía.

Quieto, limpio como una lluvia,
más futuro que ayer,
pareciera disfrutar cada segundo
de esta obligación de ser hijo;
y mis labios (salados ya por el temblor de los años) no saben cómo agradecer
el gesto de su presencia ni su carcajada
(fiesta de mis días)
ni esa hoja de navaja que,
desde sus ojos,
sabe cortar, finas,
las extremidades de mis miedos.

----

ES, 2020

05/29/2024

IF I WRITE ALL THE TIME, I AM A WRITER.
IF I COMPLAIN ALL THE TIME... OH WELL!

05/17/2024

En vano la procesión de los días
si a las noches y a lo vacío los días
sin tu voz se asemejan.
Un estar entre espejos
(tu rostro ya infinito,
ya inalcanzable)
este seguir viviendo rutinas
entre las formas del anhelo,
un llano declive,
un caer rodando sobre
la circunferencia de las horas,
que a fuerza de silencios crecen maleza en jardines de inconsecuencia. Cerrar los ojos o no,
hay un ‘siempre’ en tu pelo,
una ráfaga de inmediatez
que solo ocurre desde tus ojos
o la memoria de tus ojos.
Yo te siento y no importo.
Solo este sentirte como celaje
de fantasma entre las cosas
de la rutina tiene importancia.
Te pienso sentada frente
a la espera de mi risa
y se templa el acero
de cuanto ocurre:
porque nada hay en la colmena.
Las abejas de la vida ignoran
las formas de su voz dentro
de mi pecho.
Solo la nada late en este caer
hacia la conclusión
de tu incesante ausencia.

ES

05/17/2024

——Peonías y ranúnculos

Supe arribar a tu cuerpo
con pleno y puntual asombro,
y la sed de ti era antigua,
y era plural el silencioso
espacio del sueño.

Te vi desde todos
los ángulos del prisma;
desde las esquinas azules
y peligrosas, desde los rincones
y la cercana ausencia de tus senos.

Arribé y atestigüé la ficción
de tu carne, tu piel paisaje de ardores, tus hombros al óleo de la tarde—-casas abiertas sobre pasto jamás conocido por mis yemas.

Con el alba atracó el cielo
en mis ojos y, de ti,
ya solo las peonías y ranúnculos—-tímidas deidades del ensueño mío
y hondo;
diminutas profecías que mi pecho sembró en la aurora remota.

Anhelo ahora el deceso de la tarde para que se fundan las formas en la sombra magna y dé paso el ojo claro
a esa otra claridad que es tu rostro.

Volver al abismo fantástico de tus ojos es la única memoria que aviva mi memoria, el veneno que me salva
de la rutina del no-tenerte… del hastío.

ES

Oh yeah!
05/09/2024

Oh yeah!

03/28/2024

The lake is wide,
like a sea just discovered.

The shore smiles under the sun
— a million tiny teeth.

Outward,
boats the size of pigeons
cruise like shooting stars
—just shy of the row of trees,
dense and dimmed by distance,
where houses never dare
and mystery abounds.

Beauty swallows the senses.
Oh the wild beauty of water is a promise beneath blue and white.

The storms of time have crumbled at the beach and only a breeze remains.

As you read (I’m sure)
the sun crawls on your arms too
like a hundred vibrant ants
— it feels like hands you trust to pat your shoulders.

Address

New York, NY

Telephone

917-383-5195

Website

Alerts

Be the first to know and let us send you an email when Books&Smith posts news and promotions. Your email address will not be used for any other purpose, and you can unsubscribe at any time.

Contact The Business

Send a message to Books&Smith:

Shortcuts

Share